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Longtemps dans ces années,
Lorsque la lune s’avance,
Partant comme, affolée
Au rythme qui balance.

Le rire dans le regard,
Elle va comme, ignorée,
Quelque par au hasard,
L’amour qu’elle va chercher.

Mes souvenirs deviennent,
Une pluie diluvienne,
Lorsque la nuit soumise
Du temps, s’immobilise.

Toi, jolie boule lascive,
Au prénom affolé,
Te plaindre, n’est pas de mise,
Du soleil redouté.

Par des montées de feu,
Ou manque de la brise,
Ce que font tous les vieux,
Ne pars pas dans la crise.

Une pluie traversière,
À l’avenir hagard,
Dans une tabatière,
Serait que pur hasard.

Ses souvenirs deviennent,
Sous le pas d’une danse,
Dans une immense haine,
Comme une repentance !